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Terra
La Coctelera

Todos semos conejos:.

 

 

Mi padre siempre tiene las razones perfectas para que me ponga a escribir.  En todo aquello  personal que me sucede hace una pausa y me cuestiona -¿Ya escribiste sobre esto?- Nada de mí puedo contarle sin que me anime a describir con letras cada una de mis experiencias. Yo, al contrario, he sido de la idea, errada  a su juicio, y a la de muchos, que debe sucederme algo realmente trascendental y  poco común para que me siente frente al ordenador y pueda contarlo. Sigo esperando (ni siquiera mis experiencias extraterrestres, astrales y de reencarnación son suficientes),  ¿qué puede ser eso tan trascendental de mí que deba contar? Puedo hacer notas de historia, política, filosofía, sociales,  curiosidades, etc., ¿pero de mí?  Mhm, aún no encuentro lo relevante.

Cansada entonces de esperar estoy aquí, para contar lo no trascendental, lo que aprendo en el día a día y sé que todos también lo hacen. Me siento a repetir, pues, lo que muchos otros ya conocen, ya han visto y dicho.; y nada nuevo, advierto,  ha de salir de mi boca.

Comienzo, entonces, afinando la ortografía, esperando no olvidarla en el camino de la introspección.

 

Me encuentro ahora en una ciudad que no es la mía, un lugarcito cálido lleno de mitos y prejuicios, que me inyecta potentes rayos UV cada vez que salgo por la puerta. En el monótono acontecer me he topado con personas distintas, tanto las que te acogen con sonrisas honestas o  esas que  te miran de arriba para abajo para identificar tu estatus.

Mi filosofía, para todos ellos, es la ternura. Miro a todos como pequeños conejos perdidos y encontrados, como ese que adquirí en el mercado, tan pasivo y solitario que no podía dejarlo ahí.  –Si alguien tienen que comerte algún día- pensé.- Seré yo… pero antes te pediré permiso.- Dudo que algún día me lo dé.

Me dicen que tuve suerte, ese conejo es tan suave y tierno que poco lo enoja; por eso me siento tan cómoda a su lado. De la misma manera he tenido suerte con algunas personas. En “el mercado de la vida” me he topado con dos que tres que me hacen sentir a gusto en mi jaula. Y aún sabiendo que existen quienes muerden y atacan a la primera provocación, no dejan de darme  ternura sus ridículos cachetitos  y  mórbidas orejas.

Amo a los conejos y amo a las personas, me enternecen sus reacciones, sus ganas de comerse el mundo y su habilidad para cagar todo. No puedo dejar de cuidarlos, de perdonar lo que hacen; así destrocen mi mejor vestido a mordidas o me inventen los mejores chismes en un diario.

(Ya me gusto esto, creo que seguiremos “introspeccionando” pronto…)

You leave...

Andrew Wyeth's, painted in 1948.

Written by my father, John, on a windy night

You are the light of my eyes.
You are my child.
I heard you laugh,
I learned your words,
I watched you grow...
All in the past.
All in the past
.

Now,
you leave,
very softly
in the morning,
with the rain,
on a bus,
on a dream...
looking for your life.
looking for your love.

Go,  
princess philosopher,
lady logician and alquimist.
Be the Light.
Be the Love,
the Color, the Sound.
the Rain,

the Bus,
the Dream...
Be the life you need.
Be the eyes you leave
.


Había una vez un árbol con pies

Había una vez un árbol con pies que trotaba por las mañanas justo antes de las diez.

Cierto día, jugando a la orilla del rio, le preguntó un pez  -¿qué se siente tener pies?

Nuestro árbol contestó  -Sólo un poco de estres.


Un domingo su abuela, con mirada de roble, le dijo muy seria -Cuidado con el movimiento, hijo, que cuando somos de tierra la melancolía pega.


Sin caso ni espanto, el árbol siguió andando por tantos años que agotó su espacio:

-¿No hay más por recorrer? ¿es aquí donde me quedaré?- Se lamentó al chocar con un muro de arcilla que sin fin se veía  .


De noche, suspirando solo y cansado, derramó tantas lágrimas en su entorno que le pareció como si la tierra no tuviera fondo.


Comenzó a llover.


El árbol, sin poderse mover, sintió cosquillas bajo los pies.

Al mirar abajo vio crecerle fuertes raices, tal vez, de vejez.

-No más movimiento, no más estres.


La lluvia cesó.


El árbol sin pies pensó -Qué nueva sensación, ¿como el pez seré hoy?- .

Unido a la tierra, ahora,  el árbol dará frutos una vez por mes o, al menos, hasta que el muro de arcilla se comience a caer.









PERIODO AZUL

 

Periodo azul que se desliza en rojo;

la mente en blanco y el espíritu roto.

Ojos transparentes hasta que acabe el sollozo;

días de espanto, oscuridad sin fondo.

 

Cambiarán los colores, es lo único claro;

 y vacía, como siempre, continuaré mi canto.

Buscándome verde, sin dolores ni espasmos;

sin olvidar que hoy, azul, le doy permiso al llanto.

 

Rosa después del verde y café después del rosa;

 cucharadas de azúcar para endulzar las horas .

Unos días más para hacer verdes los días;

pero sólo hoy, que soy azul,  le doy permiso a la cobardía.

D.J.G.R

Carlos Monsivais (México, 1938-2010)

Critico y excentrico escritor mexicano.

Descanse en paz.

"Se informa a los habitantes del planeta Tierra: a consecuencia del cambio climático muy pronto se iniciará el conteo regresivo y la humanidad entrará en su fase terminal. Sin embargo, y por fortuna, en vísperas de la catástrofe les ofrecemos la gran oportunidad: el lipstick que hará que se enamoren del color como casi nunca lo hubiera visto, un color incendiario por sus pigmentos puros y con la sensación cremosa que deja su néctar de miel nutritivo. ¿Qué más quieren? Y todo esto a unas horas de que la humanidad se desvanezca. Acudan al fin de la especie con labios flamígeros, los propios del beso de la despedida."

Apocalipstick (2009)

Passado, Presente, Futuro:.

[Descance en Paz. José Saramago, (Portugal, 1922-2010)]


Eu fui. Mas o que fui já me não lembra:
Mil camadas de pó disfarçam, véus,
Estes quarenta rostos desiguais.
Tão marcados de tempo e macaréus.

Eu sou. Mas o que sou tão pouco é:
Rã fugida do charco, que saltou,
E no salto que deu, quanto podia,
O ar dum outro mundo a rebentou.

Falta ver, se é que falta, o que serei:
Um rosto recomposto antes do fim,
Um canto de batráquio, mesmo rouco,
Uma vida que corra assim-assim.

"Os Poemas Possíveis"

Filosofía y poesía (1ra parte)

Pensamiento y poesía ¿Es posible que se puedan trabar en una sola forma expresiva? La lucha histórica de la filosofía occidental y la poesía se genera en la república platónica cuyo imperio racional condenaba a la "indiscreta y rebelde" poesía. El filósofo, al ser búsqueda y requerimiento metodológico, es un "querer ser". El poeta, en cambio, está en él mismo, en su "ser concreto". Más allá de la definición de cada una, se halla la necesidad de encontrar la unión de los dos extremos de la palabra.

   "En el principio era el verbo", este logos creador queda situado entonces más allá del hombre y la naturaleza. Es, en palabras de Zambrano, el principio más allá de todo lo principiado". Esta autora española visualiza el esfuerzo filosófico como la captura de algo que no se tiene, pero se necesita. Mediante el mito de la caverna (pasaje del libro VII de la República) se denota la violencia de aquél que rompe sus cadenas admirándose de otro mundo que, al parecer, posteriormente negará también para sumergirse en nuevas regiones que le hagan romper con su "naciente éxtasis" buscando aguas más verdaderas. Pero no todos eligieron la violencia de la verdad trabajosa ni se aferraron a trasuntos ideales. Los poetas se aferraron a las cosas. La idea es, para ellos, un simple encuentro con lo inmediato que, en cierto modo, ya tienen dentro de sí. La poesía es, entonces, un tener ya la cosa, a diferencia de la filosofía que la busca violentamente en el abandono y la renuncia. El poeta no renuncia por que tiene aquello que sus sentidos, sus sueños y fantasmas le posibilitan un mundo abierto, mientras que la filosofía canaliza un orden y principio establecido en el mundo.

   La claridad y seguridad en el camino filosófico ha conquistado las ideas de verdad y absolutez. La violencia por la verdad lleva, sin embargo, a una verdad más allá de la filosofía al considerar ésta como una "preparación para la muerte" cuya verdad sólo puede ser revelada por la belleza de la poesía: "La filosofía se resuelve a ser razón que capta el ser, ser que expresado en el logos nos muestra la verdad. [...] La poesía nació para ser la sal de la tierra y grandes regiones de la tierra no la reciben todavía. La verdad quieta, hermética, aún no la recibe. (M. Zambrano, Filosofía y Poesía. 2003 Pág. 25)

The levee's goin' to break

 

A perfect Circle.

When the levee breaks

Emotive.